Партия экстрасенсов

Падает мокрый снег. Под ногами – грязная каша. Я подхожу к киоску. Старуха-киоскерша вяжет на спицах.

– «Независимую» и «Коммерсант».

Кладу на разложенные газеты монетки. Киоскерша откладывает вязание, вытаскивает газеты.

Отхожу от киоска, разворачиваю «Независимую», начинаю листать. Страницы покрываются мокрыми пятнами. Статья Наташи названа банально – «Экстрасенсорная политика»:

«За годы свободной политической жизни в России кто только не попробовал свои силы на поприще политической борьбы – от спортсменов до бизнесменов. И все же случаи, когда в политику приходит экстрасенс, не так уж часты: большинство представителей этой, условно говоря, профессии предпочитают спокойно зарабатывать деньги, пользуясь относительно устойчивым спросом на их услуги. Но уроженец Курска Сергей Жданович, перебравшийся в Москву всего год назад, от своей экстрасенской деятельности отказался, предпочтя ей деятельность политическую. Существовавшая в нескольких городах Центральной России сеть руководимых им Центров саморазвития личности превратилась в региональные штабы Партии саморазвития личности (ПСЛ), а на днях ПСЛ была зарегистрирована в качестве общественно-политического объединения. На пресс-конференции в гостинице «Золотое кольцо» господин Жданович объявил журналистам, что партия собирается участвовать в думских выборах в декабре будущего года.

Николай Изместьев, директор Центра глобальных политических исследований, считает, что перспективы в политике у экстрасенса невелики, но полностью сбрасывать Ждановича со счетов не следует. «Это ведь не какой-то придурковатый тип, размахивающий руками, вроде Чумака, и не качок с неграмотной речью, как Кашпировский. Он вообще никак не подчеркивает свое прошлое экстрасенса, а говорит достаточно разумные и правильные вещи. Может быть, кого-то он и сможет привлечь на свою сторону».

Илья Бокатович, ведущий эксперт Института политологии, социологии и общественных отношений, видит больше шансов для Ждановича: «Люди устали от политики и от политиков. Но от экстрасенсов они устали давным-давно, еще в начале десятилетия. Поэтому, возможно, бывший экстрасенс может привлечь людей, разочарованных политиками, – а таких очень много, это крайне значительный электорат. Действующие политики вряд ли смогут его охватить, потому что уже примелькались, надоели избирателю своими разговорами, которые слишком сильно расходятся с делом. То есть, резюмируя: почему бы и нет?»

* * *

Подвальный полулегальный клуб. Красные пластиковые столы и стулья. Сидят человек двадцать – лидеры скинхедских и фанатских группировок. Договориться о встрече удалось с большим трудом. Неожиданно помог Иван из «Коммерсанта». У него, как оказалось, контакты повсюду.

Парни потягивают пиво из пластмассовых стаканов.

Ждан говорит:

– …национализм – это обман. Это – манипуляции нечестных политиков, пользующихся тем, что в человеке на подсознательном уровне есть какое-то неприятие всех «инородцев». И это ни хорошо и ни плохо, это есть – и все. Не надо только делать из этого политику, не надо вымучивать идей. Все это уже было, нового ничего здесь нет. Это слишком просто, примитивно. Если тебе не нравится человек, если он тебе неприятен, ты подсознательно ищешь в нем самое неприятное – будь он лысый, толстый или черный, например. А политики эксплуатируют эти идеи, обманывают, говорят, что, например, все приезжие забирают наши рабочие места и так далее. Вместо того чтобы решать конкретные вопросы, бороться с тем, что плохо, человек переключает свою энергию на всяких инородцев. Причем часто на тех, кто никакой не играет роли, а то и на тех, кто просто не может за себя постоять… Вот, собственно, и все, что я хотел вам сказать, ребята. Всего хорошего вам!

Два или три человека хлопают. Остальные хмуро смотрят на Ждана.

Он встает, я тоже. Говорю:

– До свидания.

Мы выходим, поднимаемся по ступенькам. Идет снег. В оранжевом свете фонаря кружатся снежинки.

– Думаешь, я не то им говорил? – спрашивает Ждан. – Не то что они хотели услышать?

Пожимаю плечами.

– Я знаю, – говорит он. – Но это неважно.

Мы идем к «Волге».

* * *

За окном темно. Я и родители сидим на кухне. Я приехал около часа назад ночным поездом.

– Не знаю, не знаю… – говорит мама. – Надо тебе все же как-то определяться… Двадцать семь лет будет в этом году, а ни семьи, ни квартиры…

– Куда спешить?

– Что значит – куда спешить? А что, жить вот так, как получается, плыть по течению? Если собираешься оставаться в Москве, то надо, наверно, гражданство как-то постараться получить, прописку…

Я беру чашку чая, отпиваю.

– А какие перспективы в твоей этой организации? – спрашивает папа.

– Партия будет участвовать в декабре в думских выборах. От этого будет многое зависеть…

Папа качает головой.

– Не знаю, не знаю… Участвовать-то она может, но какие у нее есть шансы пройти?

– Пока никаких.

– А зачем тогда? Или главное не победа, а участие?

– Что-то вроде этого. Надо заявлять о себе, что-то делать… Ладно, пойду я, наверно, посплю еще. В поезде холодно было, просыпался постоянно…

*

У магазина старухи продают семечки и сигареты. Из двери выходит Оксана – мы когда-то учились в одном классе. Я не видел ее несколько лет.

Смотрит на меня, говорит:

– Привет.

– Привет. Я думал, ты меня не узнаешь…

– Да нет, ты не изменился.

– Ты тоже.

Она изменилась, выглядит уставшей и постаревшей.

– Говорят, ты в Москве?

– Кто говорит?

– Я не помню уже, кто-то из девочек…

– Странно, что кто-то знает… Я здесь давно ни с кем не общаюсь… Может, родители…

– Да, может быть… И что ты там делаешь – в Москве?

– Работаю помощником председателя одной партии.

– Хорошо платят?

– Не жалуюсь. Ты все там же живешь – в сто семьдесят девятом?

Она кивает.

– Могу помочь нести пакет.

– Хорошо, спасибо. Он не очень тяжелый, но все же…

Я беру пакет. Мы идем вдоль забора школы.

Спрашиваю:

– Ну а твои как дела? Я последнее слышал, что ты поступила в наш «пед», на филфак...

– Поступила, закончила, вышла замуж, родила дочку, развелась… – Она улыбается. – Живу с родителями. Вчетвером в одной комнате. Работаю в школе. Учительницей…

– В нашей?

– Нет, в одиннадцатой, на Менжинке… Сегодня – выходной, «часов» нет…

Сидим на кухне, пьем чай. Окно выходит на школьный двор. За стеной, в комнате храпит ее пьяный отец.

По улице идет Каплевич – я не помню, как ее зовут, только фамилию. Она училась на два года старше нас.

Спрашиваю:

– Помнишь ее?

– Еще бы. Ее трудно забыть. Когда она забеременела в восьмом классе, все старались ударить ее по животу… Злые были такие, жестокие… Хотя сейчас еще более злые… А она отбивалась, никого к себе не подпускала. И родила – на вид нормального ребенка, девочку. Ей сейчас лет тринадцать уже…