Верлибр ведет к либерализму

Александр Кердан. Стакан земляники: Стихотворения.
– Екатеринбург: Изд-во «АсПУр», 2011. – 98 с.

Можно верить или не верить, но пока у кого-то есть память о маленькой, самой-пресамой вкусной ягодке, не сдвигаются магнитные поля земного шара. Пока мама, матушка, приносит сыну стакан красных, самых красивых на свете ягод. И можно есть эти мелкие, как росинки, ягодки, чавкая, чумазаясь и не думая ни о чем, кроме сладости, но вкушая за раз и тепло, и прохладу, и любовь самого счастливого лета. Простую, настоящую Любовь, которую вот с этим земляничным соком сумеешь пронести через всю жизнь...

В наш страшный, странный век, когда с телеэкранов доносятся пророчества грядущих катастроф, все чаще хочется закричать: «Мама!» Знают, но как-то не осознают. И долг, судьба настоящего поэта, наверно, только в том и состоит, чтобы напомнить другу, соседу да просто читателю о том, что планета наша круглая и все к тебе вернется, как слово матери, которое только и поймешь, когда останешься один┘

Таков уральский поэт, лауреат Большой литературной премии России и множества премий поменьше Александр Кердан. «Не слышно одиночество, когда/ С тобой друзья, любимая и мама/ И вслед тебе таращится звезда/ Судьбы твоей, наивно и упрямо┘»

Сколько бы ни было нам лет, а пока мама жива – все мы дети, пацаны, которым «сладко так у мамы в доме спится,/ Тихо кружится Земля,/ За окном щебечут птицы,/ Подрастают тополя┘/ Будь ты взрослым, будь ты старым,/ Здесь ты – просто мамин сын,/ И судьбы своей удары/ Принимаешь не один./ Словно в детство возвратился,/ Словно нет прошедших лет –/ Сном мальчишеским забылся┘/ А проснулся – мамы нет».

Просто и пронзительно, как в детском стишке, делится своей болью поэт Александр Кердан. Так же честно делится он своим, быть может, и провинциальным, но зорким и точным взглядом на нынешнюю столицу: «Странноприимный дом – Москва┘» – / Вот так Цветаева сказала./ Но это вдруг понятно стало/ Здесь – возле Курского вокзала,/ И закружилась голова./ Мелькают лица┘»

Фруктовые деревья нашего детства покрылись мхом. Фото Андрея Щербака-Жукова

Было бы все это просто и ясно, если б поэт Александр Кердан понял и принял новый и странный мирок, подобно многим из своих земляков, упавших кометой в устье Неглинки┘ Он бы тогда, может быть, и верлибры насочинял. А он не купился – остался провинциальным и честным поэтом. Не из недостатка формализма, не от избытка форм, а просто потому, что живой, настоящий поэт, Александр Кердан говорит: «Верлибр ведет к либерализму┘/ А либеральные идеи/ Вредны моей больной Отчизне,/ Что с каждым годом все худее┘» Отчизна худеет, да и поэты не толстеют.

Но, как прежде, не может поэт, для которого Родина – Мама, а не мачеха, плохие стихи писать. Не может. Как воин, как атлант, он так и держит небо – не на каменных руках, а на любви и памяти о том самом стакане земляники, который надо еще собрать. И будет держать.

Пусть чужие моря из берегов выходят, пусть вулканы взрывают чужие небеса, пусть – там, где люди не помнят родства.

А на границе Европы и Азии поэт помнит тот самый вкусный стакан земляники, что ему собрала его мама. Его Земля – земля поэта – не отринет любви.