Где-то между Волгою и Летой

И женщина твоя далече. Рисунок Екатерины Богдановой

– Ни «мерса» у тебя,

ни «бэхи»,

Твой домик вызывает смех.

Какие у тебя успехи?

– Успехов нет. И в том – успех.

– Ты ходишь по тропинкам

сада,

Забыв про почесть и маржу.

Какая у тебя награда?

– Награда в том, что я хожу.

– Ты ходишь, сгорбив

скорбно плечи,

В каком-то древнем

шушуне.

И женщина твоя... далече.

– А женщина моя – во мне.

– Так не бывает.

– Так бывает.

Не убивает смерть любви

И снов моих не убивает.

– Ну что ж, как можешь –

так живи.

Иногда

Невмочь, и все ж я благодарен

судьбе, что до сих пор живу;

Что иногда звонит Казарин –

мы говорим по существу

О днях лихих и неспокойных,

о молодости, что прошла,

О страшных беспощадных

войнах добра и зла.

Невмочь, жестокая непруха.

И все ж, как прежде, на столе

Картошка, колбаса, краюха,

а в морозилке – крем-брюле.

Лакает радостная кошка

«Пятерочное» молоко.

И где-то далеко бомбежка.

А впрочем, нет, недалеко.

От печки

Волшебна дача, многолика,

дает блаженство и блага.

Пойдешь налево –

там клубника, пойдешь

направо – там ирга.

Но я не только о природе

речь скоротечную веду.

Пойдешь вперед – и счастлив

вроде. Пойдешь назад –

найдешь беду.

Пусть даже выживешь –

нервишкам жестокий

нанесешь урон.

А можно, торопясь не слишком,

смотреть на взлет

сосновых крон.

А можно танцевать

от печки и никаких

не ждать призов.

А можно, сидя на крылечке,

«услышать будущего зов».

Трудная работа

Хочу себе помочь

и за полночь забыться

В невероятном сне,

и долго жить во сне,

Где место есть любви,

везде родные лица,

А места нет вражде,

разлукам и войне.

Хочу себя понять,

себе пеняя строго,

На что я разменял седьмой

десяток лет.

Что буду говорить,

когда увижу Бога?

И скажет ли Господь

мне что-нибудь в ответ?

Хочу себя простить,

да не выходит что-то.

И не хочу грустить,

да неизбывна грусть.

Не помню, кто сказал:

жизнь – трудная работа.

Но это я сумел запомнить

наизусть.

Еще быстрей

В душной атмосфере

перегретой,

Где-то между Волгою и Летой,

Со своей бедою тет-а-тет

Я живу, кряхтя, на склоне лет.

Кто-то скажет:

«Жизнь быстрее пули…»

Это правда, вас не обманули.

Может быть, еще быстрей,

в разы.

Я не прячу, мучаясь, слезы.

Те азы, что я познал, суровы.

Ухают печали, точно совы.

На засовы не закрыть беду.

Я пришел, а значит, я уйду.

Я уйду туда, где много света,

Хочется надеяться на это.

Я уйду туда, где ждут меня

Мама, и Наташа, и родня.

Этот человек

На вид – лошара и клошар.

А все-таки достиг чего-то.

Пусть у него негромкий дар.

Но пашет до седьмого пота.

Что мог – то сделал. Потому

Он не трындит, как пустомеля.

И ежели глядит во тьму,

То видит свет в конце

туннеля.