Есть у меня домашний крокодил

Так хочется счастья простого – смотреть в безграничную даль. Фото Владимира Захарина

Как двадцать лет тому назад

Как двадцать лет тому назад,

Живу и знаю: жизнь бесценна.

Как двадцать лет тому назад,

Со мной беседуют Сократ,

Конфуций, Кедров, Авиценна.

Как тридцать лет тому назад,

Избавившись от пут дивана,

Я выхожу в поющий сад.

Как тридцать лет тому назад,

Со мной сестра моя – Диана.

Как сорок лет тому назад,

Я слушаю, благоговея,

Стихи, в которых Божий лад,

Стихи, которые звучат,

Собрата моего – Сергея.

Как тыщу лет тому назад,

Я всматриваюсь виновато

В себя. Не миновав преград,

Я прохожу сквозь рай и ад

И дальше выхожу куда-то.

И все-таки

Пусть протекает жизнь 

рутинно,

Пусть я у пропасти стою…

Но мне звонит 

Краснова Нина –

И продлевает жизнь мою.

Пусть нет в аптеке той 

микстуры,

Чтобы спасти меня могла,

Но вот письмо пришло от Юры

Казарина – и жизнь мила.

А вот письмо от Бирюкова,

От Пурина, от Ани Ма –

И жизнь моя не бестолкова,

А даже радостна весьма.

…Кровь холодна ли, горяча ли –

Господь все время – визави.

И все-таки страна печали

Не больше, чем страна любви.

Монолог одного моего петербургского друга

Есть у меня домашний 

крокодил.

Из Гондураса я привез 

мартышку.

Я как-то раз их плохо 

покормил.

Потом бежал 

по Невскому вприпрыжку.

Поэт

У поэта денег нет,

И здоровьем он не пышет.

Но когда уйдет поэт,

Кто тогда стихи напишет?

Кто сумеет написать

Так, чтоб стало жить полегче,

Кто планету, точно кладь,

Взвалит сам себе на плечи?

Кто сумеет, как факир,

Как волшебник, вдохновенно

Поместить огромный мир

В маленький каркас катрена?

Кто сумеет крикнуть «геть»

Обезумевшей базуке,

Кто сумеет полететь

В небеса верхом на звуке?

Кто поднять сумеет стяг

Слова и во славу слова?

Скажешь – это сможет всяк?

Я же мнения иного.

Так хочется счастья простого

Так хочется страсти, 

простора,

Так хочется счастья 

простого –

Смотреть в безграничную даль.

Так хочется в молодость 

снова –

Седа голова, не седа ль…

Так хочется где-то у моря,

Со временем спорым не споря,

Вниманье себе уделить

И файлы фатальные горя

Из грешной души удалить.

Так хочется счастья простого –

Домашнего теплого крова;

На праздники чтоб – 

конфетти.

Так хочется точное слово

Найти!..

Диалог в мае 2025 года

– А ты талантлив!

– Не особо.

– А ты приветлив!

– Я прохвост.

Смотрю назад – и жжет 

стыдоба.

– А будущее?

– Там погост.

Так и живу – грешно, нелепо;

Дань отдавая стопарю…

…Но все-таки

И я на небо

Порой

– Перекрестясь! –

Смотрю.

Бабушка Эмма

Бабушке Эмме почти 

девяносто.

Радости стали наперечет.

Трудно, мучительно, 

очень непросто

Бабушка Эмма 

в райцентре живет.

Похоронила детей. И пустынно

Стало вокруг. 

Стал трагическим взгляд.

Но, слава богу, звонят 

из Берлина

Внучка и правнуки. 

Любят. Звонят.

И приезжают. Конечно, 

не часто.

Но и не редко. Их не упрекнуть.

И вот тогда – боль не слишком

 клыкаста

И утихает 

хотя бы чуть-чуть.

Жизнь – неразгаданная 

теорема.

Рядышком черные, 

светлые дни.

Жизнь продолжается. 

Бабушка Эмма

Варит борщи для своей 

ребятни.

И улыбается (хоть и малехо),

Песни поет 

(будто бы во хмелю).

Я эту бабушку знаю неплохо.

Я эту бабушку очень люблю.

Живая жизнь

Я страсти не лелею

И свары не терплю.

Но я тебя жалею,

А стало быть – люблю.

Жалею и, желая

Тебе щедрот с лихвой,

Я говорю: «Живая

Жизнь лучше неживой».

Мое простое кредо –

Бесценен каждый миг;

Живая жизнь – беседа

Спокойная – не крик.

А лучше – если вовсе

Двоим не надо слов.

И в этом парадоксе –

Основа всех основ.

…Пускай же эти двое

Не спорят о пустом.

И все, что неживое,

Оставят на потом.

Исповедь старого графомана

Старею, приобрел мигрень я,

Но все ж строчу стихи 

в тетрадь.

Не стало меньше вдохновенья,

Но рукопись нельзя продать.

Нет денег. Лежа на диване,

Строчу свою галиматью.

Но я мечтаю на ЦИАНе

Приобрести шалаш в Раю.

Вот там все будет так, 

как надо:

Уйдут болезни, 

бедность, страх...

Ну а пока одна отрада –

Творить, витая в облаках.

Вид

…Это вид такой 

стихотворений,

Странный вид стихотворений,

 где

Минимум метафор 

и сравнений.

Максимум – о боли и беде.

Это суть такая симбиоза,

В коем боль и слово входят 

в раж.

Это зарифмованная проза

Или даже очерк… репортаж.

Честно. И как можно 

откровенней.

И спокойно, хоть душа кровит.

…Это вид такой 

стихотворений.

Думаю, не самый худший 

                                             вид.