Лучше отомстить, чем спиваться или умирать

Казалось, сверху струятся пучки света… Иван Шишкин. Последние лучи. 1865. Русский музей

Владимир Делба – прозаик, поэт, эссеист, публикующийся в периодических изданиях России и США (журналах «Дружба народов» и «ФлоридаРус»), дипломант 26-й Московской международной книжной выставки-ярмарки (2013 год) и номинант (лонг-листер) Литературной премии им. Антона Дельвига (2015 год). Его книга – уже пятая, вышедшая в книжной серии Союза литераторов России «Госстипендиат».

В ней Владимир Делба повествует о том, как советский генерал, пройдя сталинские лагеря и штрафные роты, не может смириться с гибелью на зоне жены и дочери. Как всю оставшуюся жизнь он посвящает – нет, не борьбе с системой, порождающей массовое уничтожение людей во имя провозглашаемой единственно верной цели (чем не славное язычество с жертвоприношениями человеческими, где бог – это цель, а средства – всего лишь люди?). Генерал выбрал путь мести одному конкретному надзирателю, убившему его любимую жену и единственную дочь.

И отомстил.

И это лучше, чем безвольно спиваться или умирать за родину, которая уничтожает любимых людей. Простая история, изложенная прекрасным слогом: 

Владимир Делба. Девятое Мая. – М.: Союз литераторов России, 2017. – 40 с. (Госстипендиат).

«Я видел красную конницу, несущуюся во весь опор по желтой степи, молодого бойца, с азартом размахивающего саблей, наблюдал с высоты птичьего полета за скопищем огромного количества бронированных монстров, с красными звездами и белыми крестами на бортах, беззвучно плюющих огнем друг в друга, шел по поверженному, разрушенному Берлину, пытаясь сквозь дым увидеть крохотную точечку флага Победы над куполом Рейхстага. Любовался рассветом в горах, сидя на влажном от росы, замшелом валуне. Мерз при виде бескрайних заснеженных лесов, где копошились на лесоповале кажущиеся издалека маленькими, игрушечными фигурками, заключенные лагеря».

Повесть «Девятое Мая» о том, что нет ничего роднее любимых жен и детей, о том, как страшно терять, о любви и смерти, о нежности и мести. И все это с шармом мистической автобиографичности органично вплетено в трагическую ткань истории страны: 

«Как будто неведомый волшебник-художник пытался полностью ошеломить нас, покорить наше сознание, демонстрируя фантастическую, завораживающую своей красотой и необычностью технику живописи. Казалось, сверху струятся мощные пучки света. У самой поверхности земли пучки эти рассыпались на множество ярких оранжевых лучей. Тонкие, светящиеся, пульсирующие, как живые, лучи эти с завидной скоростью и усердием начинали скользить по горным вершинам, по кронам деревьев, по листьям кустарников, изящно выявляя и подчеркивая их очертания, будто делясь с окружающим миром светом и живительной энергией своей, превращая даже камни в трепетную живую материю».