Александр Скиба * * *
Держа стакан блудливой
пятерней,
Мужчина никогда не выпьет
просто,
Не предварив какой-нибудь
фигней,
Столь пафосно носящей
имя тоста.
Он, при людском скоплении
большом,
Тем хочет заявить
категорично,
Что пьет он, не являясь
алкашом,
А также, что материя
вторична,
Что пьет он, светлых
чувств не заглушив,
Что смысл и цель – всему
первооснова,
Что не единой водкою он жив,
Что все-таки вначале
было Слово.
Но наши извращенные умы
Все видят сквозь оплывшей
морды призму,
И в искренность его не верим
мы,
Склоняясь больше
к материализму…
* * *
Если что-то нормализовалось
И идет приемлемо вполне,
Значит, боги, утомившись
малость,
Задремали где-то в вышине.
И, в своих богов исправно веря
Мирового хаоса среди,
Ты их (если те по крайней
мере
не храпят) молитвой не буди!
Пусть как можно
дольше дремлют боги –
Как вулкан какой-нибудь
в горе,
Как медведь, зимующий
в берлоге,
Или как собака в конуре,
Ибо мудр не тот, кто громко
стонет
И к начальству рвется
на прием, –
Нет, напоминать ему
не стоит
О существовании своем.
То никак не лучшее решенье,
Будь то босс твой
или божество,
А уж домогаться повышенья –
Верный способ рассердить его...
И когда ничто вокруг
не свищет
И ничто не гнется,
не скрипит –
Друг мой, от добра добра
не ищут,
Не буди того, что сверху
спит!
